* * *

БГ и ВБ

Не дай мне Боря
Не дай мне Вася
Дожить до той простой иглы
Когда в тебя вставляют стержень позолотный
И ты как ток течёшь туда
Где абрис благородный
Маячит счастья,
Тишины,
Тепла

На пепелище мглы,
Отвергнутой совсем
Как будто не было ни чёрного, ни боли
Ни того сгустка ощущений,
Который говорил:
— Иди

А ты молчал и слушал осторожно

И лучше бы услышал темноту
И мрак, зовущий,
И ему не верил
Чем снова выбирал черту
Рассеяния

Я говорю стволу:
— Ты ствол, я липа

Ты просто продолжаешь течь
От самого материи ядра
И глубины
Во мрак седого неба
И нет ни формы, ни числа
У формы дерева
А есть игла
Пронзающая мрак

Ты в имени своём
И жало, и тюрьма
Растительных подобий
Ты просто обозначен
Через них

Как стих

Я больше не могу солгать
Я разучился
Узнавать в них то,
Что делает формально недоступным
Любой предмет

Я стал оскоминой одной

Я есть
Я свет
Но в нём чужой

— Ты был там? –
Спрашивает камень придорожный,
Готовый разделить тебя на до дороги
До письма
До имени
До самого значенья брюквы,
Которой ты всего лишь часть
Опивок

А я ему сказал тогда
И, видимо, давно,
Раз я ещё горю:

Я сливок
Не добавлял в них никогда
Вот в эти камни подо мной
Вот в эти слёзы, что рекой
Невой
Хромой

И страшен путь того,
Кого сума и вьюга
От слов течёт и требует стволов
На каждой паперти
На Углях
На развилках

Под деревьями
Растёт обычно мандрагора

Ты помнишь, из чего она?
И что он делает,
Когда вкушаешь сок?