***
Девять часов вечера девятого дня високосного сентября, зябко продрогшего, открытого, из-за угла время зыбкое, как рука выросшая, благоговейно объясняющая в описывающем полёте дорогу до второго Ще-что-то-там переулка мужчине, хорошему внутренне: в его глазах можно сидеть, в них тихо. А пока

шушера тени по щиколотку испытывающей свет, прыгающий по улице из стекла от стекла через костёр; опускающий кротко глаза в месте, где пыли пески её голоса серебром полоскались, плыли песенки голубинного тона выли (вы ли), ветра щипковые, пока стёкла, стёкла, пока.

Пока до свидания. Просыпаются простыни. Клятва ветра матери.

ㅤ

***

Тихая музыка тихого дома, тихая музыка тихих комнат, тихая музыка тихого дома, тихая, тихая музыка, музыка тихих комнат больных людей. Я знал их цветы и цвет ламп кухонь, замечал личные вещи и они, как собственные, не были лишними, а были именно домом; но свет всё же нравился свой. Во дворе по весне росли орешник, кости, верже. Раз Астрантия никогда не могла помочь, а смела только сочувствовать, то почему сейчас так. Все помогут. Трогательные детские ботинки, красные старики, благозвучие похвалы нищего, ворвань, тканевая птичка, ворон, лохмы бумаг, воин – Победа – Дева.

Астрантия, не лучше ли влюбиться? В самом хорошем утре должны быть частицы на свете тайны, на краешке земли под ласковым взглядом. Так говорил дядя моей души. Гекката. Куда он смотрит, зажимая взглядом воздух, зачем продувает флейту, и о чём же вот эта сказка: весёлая лодка по серой глади плывёт небо. У всех одно лицо, но оно другое.

ㅤ

***

Ты умрёшь на всю жизнь – но я слушал арфу и не думал только о том, как похожи её волосы на каждое слово, на сорванные цветы в волосах, на разум твой, безутешный воин, не держи тёмных, безумных обид, тёплый день, а он сидит в тени леса и мёрзнет в мокрых травах, укутанный, как старое дерево в кору, износившееся в посох, обезглавленный своим монахом, полным линиями на ладонях и на лице, и внутри: давай станем птицами пить из лужи хлеба, бегать по молодым побегам за спиной стены, будет сниться, как ты спишь на песке и сон не меркнет.

ㅤ

ㅤ

обложка: степан самарин