***
ноябрь. мрачнеют улицы.
сквозь пальцы смотрю – первый снег,
свистит хладный ветер пулею,
я шаг заменяю на бег.
стою на платформе. проносится
поезд москва – балашиха,
сжимаю свою переносицу,
здороваюсь с вами тихо…
не с вами. снова мерещится.
откуда вам рядом быть?
надо мной половинка месяца,
и мне даже хочется выть
над колотой раной в груди,
над дальностью Ленинграда,
от слабости, боли, тоски,
моросни и метели, града…
меж тем уж туман стелется,
от чего-то слеза по щеке,
пролетел одинокий селезень,
засыпает полёвка в снежке…

***
я в тёмном чертоге вселенной.
мне мнится порою, что я
юна, белокура, нетленна
и господа бога дитя.
таблетки разбросаны по две,
а в сердце балтийское море…
шумит неподвластным тигром
о сосны волнами залив.
болит голова неустанно,
и кажется, это странно,
что я не могу проснуться,
ногтями содрав стенки сна.
и ангелы рвутся гурьбою
подальше от этого города,
и кажется, что судьбою
моей шутит сатана.
и мёртвого кафеля плитка,
и стрелки у белых часов –
всё это как будто бы пытка,
иль план на меня христов.

***
мне этот вид и годы слёз, каркасы
заржавелых суден, гранит в глазах,
гостиный двор и медные пегасы,
развод мостов и юноши в плащах —
всё будет сниться. всё. ну а сейчас,
журнал московский что ли почитать…
вздохнуть, увидеть время на часах
и спохватиться, что пора кровать
убрать. и выдвигаться на вокзал,
а там структура. поезд ровно в восемь.
прохожий мне дорогу подсказал,
«спасибо» говорю, ведь я мешкотным лосем,
слепым щенком по улицам брожу
и не хочу, наверное, иначе —
привыкнуть к каждому дрянному гаражу,
хрущёвке, магазину, чьей-то даче…

***
балтийское море хранит наши слёзы,
мы в ответе за северный ветер.
как аврора свой якорь сбросит на тросе,
ты сломаешь крыло турникету.
я прошу об одном — не забудь моё имя,
вспоминай также цвет моих глаз.
полюби, точно я, одинокие зимы…
мне пора. самолёт через час.
не грусти. я вернусь. твой платок розовеет,
отражается в глади невы.
всюду скверы, дорожки, дворы и аллеи,
ну а там — лишь канавы да рвы.
сохраню образок, твой подарок, у сердца,
я вернусь на ивана купала.
спасибо тебе за открытую дверцу,
за ветер и волны дуная.
не «прощай», а «до встречи» — тебе в утешение.
разобьётся хрустальная ваза.
ложь во благо смягчает трагичность падения,
лишь одна согревает фраза.
ты вернёшься? весной? конечно же, да…
ты не веришь, вздыхаешь, ты опять проклинаешь
ненужные нам города
и рваные раны окраин.

обложка: тим кокорин